Plai

Aufwachgefühl: 7.

Noch dunkel. Licht durchs Fenster — der Mond über dem Grat. Dann fort.

Das Kissen war Trost. Wieder wach, noch dunkel. Übungen. Kaffee, der Bildschirm.

Dann die Dämmerung. Wolken, tief und grau. Der Pfad den Berg hinauf, wartend.

Das Land und die Wesen darauf scheinen im Gleichgewicht. Kein Chaos. Das Rauschen des Bachs.

Plai nennt man den Pfad hier. Ich frage mich, ob Plai mehr ist als ein Pfad — ob es ein Weg ist. Ob es da einen Unterschied gibt. Noch zu bestimmen.

Die Spur steigt über die Wiese, grün und breit. In ihrer Mitte läuft eine schmalere Linie, bis auf die nackte Erde ausgetreten. Füße, über Jahre.

Auf der einen Seite fällt der Boden steil zum Bach ab. Auf der anderen steigt er — Bäume, hoch und standhaft, die Fichten dunkel, das Laub beginnt zu gilben. Der Grat darüber, wartend.

Am Rand der Spur eine Flockenblume, noch offen. Purpur. Etwas Kleines noch bei der Arbeit darin.

Das Land lebendig. Im Gleichgewicht. Ich unter den Lebenden und den Ungesehenen — auch im Gleichgewicht, so scheint es. Eine Frage kehrt immer wieder, öfter als sonst. Sein. Gegenwärtig sein.

Irgendwann bleibe ich beim Haus stehen. Die Stämme grau geworden, das Dach eingefallen, ein Fensterrahmen steht noch in der Wand. Holunder darüber gewachsen, schwer von schwarzen Beeren. Verfallend, allein gelassen. Die Vergangenheit — die Gegenwart. Jemand hat hier gebaut, hier gelebt, ist diese Spur hinauf bis zur Tür gegangen. Und morgen — die Besitzer kommen in letzter Zeit öfter, auf ihren Spaziergängen hier herauf.

Ich kehre um. Zurück den Pfad hinunter. Oder den Weg. Derselbe Boden von der anderen Seite — unten öffnet sich das Tal unter den Wolken.

Ich muss gegenwärtig sein. Ein falscher Schritt — in den Schlamm, oder den steilen Hang hinab, dem Bach entgegen. Dem Strom des Lebens.

Heute die Wurzel, wie die es hielten, die die Saat nach dem Mond setzten — das, was die hohen Bäume am steilen Hang hält.

Zu Hause ist der Regen zurück.

Tag 95
Verkhovyna, Carpathian Mountains, Ukraine
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